Ese imbécil va a escribir una novela se desplaza como una poética del sujeto infiltrado, donde la identidad no se presenta como esencia ni como relato coherente, sino como articulación precaria. @Jeosm Juan José Millás siempre me ha parecido un escritor entre dos ríos: por un lado se destaca como figura canónica y por otro fluye con un excentricismo a contracorriente. Su centralidad innegable en la literatura española de hoy viene remontando desde finales del siglo XX, a pesa

Para escribir una novela así, es imposible que uno se rompa en el proceso, porque ya se llega roto. Es nuestro estigma moderno. Se conoce el dolor de mil maneras y las mil maneras del dolor. Contrario a lo que pensaría Sartre, el dolor a veces es quien escoge a uno. Mientras que los sentidos básicos —oído, vista, gusto, tacto, olfato— nos sacan de nosotros mismos, nos proyectan hacia objetos particulares del mundo exterior, el dolor es perceptivo e intransferible. El lenguaje

Este libro no es una crónica vaticana ni una biografía encubierta del papa Francisco. Tampoco es un alegato anticlerical ni un ejercicio de reconciliación espiritual. Es algo más incómodo. Una puerta cerrada —la entrevista que no llega, el permiso que se demora— y, de pronto, la literatura deja de ser simple encargo para volverse destino: un itinerario donde el narrador se obliga a convertir el obstáculo en forma. En El loco de Dios en el fin del mundo , Javier Cercas asume e

La novela de Balle, lejos de ser simple arte del relato, es una ontología sensible del tiempo humano: el laboratorio donde la duración, en todas sus formas, se vuelve experiencia estética. La narración, en tanto productora de espacios, no se remite simplemente a describir el tiempo, sino que también lo produce, lo suspende, lo hace audible. Si bien la literatura —la palabra escrita— es un campo visual, también es sombra de la palabra sonora. La paradoja de estar en movimiento

Si The Crying of Lot 49 anticipaba la ansiedad comunicativa de la era cibernética, Shadow Ticket diagnostica la imposibilidad de distinguir entre verdad y simulacro. Solo la sospecha es posible. Thomas Pynchon, el eterno cartógrafo de las zonas oscuras del capitalismo, regresa en Shadow Ticket  (Penguin, 2025) a un terreno que parece ser a la vez pasado y futuro: una América en ruinas morales, donde la historia se comporta como una máquina de espejos y la conciencia es un exp

En Tango satánico, «todo es una ilusión… Ni existe», dice Irimiás. Y, sin embargo, todos siguen bailando ese tango satánico, ese compás de dos pasos adelante y dos atrás que no lleva a ninguna parte. La novela, como el baile, consiste en girar en torno a un vacío, en moverse sin avanzar.

El hijo de Bird no es un simple fenómeno médico; es la materialización de los miedos de una generación japonesa marcada por la derrota bélica y la sombra de Hiroshima. El «bebé monstruo» concentra la angustia colectiva en el cuerpo individual.

La narrativa de Cardona se estremece como la «despaternización» de la literatura puertorriqueña, que desplaza la autoridad patriarcal...

La perfección es siempre deudora de su reverso: el polvo, la humedad, los objetos fuera de lugar, los rastros del cuerpo que interrumpen la superficie limpia del artificio.

El libro se parece a un mosaico antiguo en el que faltan piezas. Lo que importa no es completar la imagen, sino contemplar las...

El mayor logro de Tomorrow, Tomorrow, and Tomorrow no está en narrar la vida de dos programadores, sino en convertir el acto de jugar en una metáfora total de la existencia contemporánea: se vive, se pierde, se reinicia, se comparte.

Orwell lo sabía: el poder comienza en la lengua.

En La postal, la memoria revive ese día con un hallazgo que enuncia con el tono de un secreto compartido con el vacío: «Todos los que me conocían antes del 11 de septiembre creen que estoy muerta».

En la tradición de la novela moderna, donde lo narrativo se enreda con la conciencia de su propia imposibilidad, Ben Lerner ofrece una obra que se abre como ruina y permanece en ruina.

La novela Los días hábiles , de Sergio Gutiérrez Negrón, se instala en un espacio de singularidad: despliega un retrato íntimo y social...

Los antiguos creían que las palabras tenían raíces. Que cada vocablo era una semilla y que al pronunciarlo, germinaba en el aire. Quizá por eso, cuando nos enfrentamos a la muerte de alguien que amamos, acudimos al lenguaje no como a una herramienta, sino como a un jardín: para que algo florezca donde la vida ha sido segada.

La novela de Arroyo Pizarro es un trabajo medido, pensado, cronometrado. Es una novela con metrónomo. Un laboratorio de la voz.

House of Leaves  de Mark Z. Danielewski, una novela que primero se publicó por sí sola, casi de manera artesanal, y luego fue acogida por...

Lo que Tatiana Tibuleac pone en juego en su novela El verano en que mi madre tuvo los ojos verdes no es una historia de pérdida cerrada sobre sí misma, sino la imposibilidad misma de narrar el dolor sin que el lenguaje se fracture en heridas abiertas.

Mujeres sin hombre no es solo una obra sobre mujeres. Es una novela sobre el derecho a narrarse fuera del mandato de la coherencia.